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Grabado en vivo en el programa de radio Pies de barro (21-04-11).
Locución: Maqui Figueroa.
Adaptación: Juan Manuel Aguilar (sobre la traducción de Julio Cortázar).
Edición de video: Juan Manuel Aguilar.
Ilustraciones: Alberto Vázquez.

Pies de barro se emite todos los miércoles de 23 a 24 hs. por radio Eter: www.radioeter.com.ar

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¿Está cansado de intentar cambiar su vida implementando las mismas acciones de siempre, andando los mismos caminos de siempre, utilizando las mismas herramientas o recursos de siempre?

No demore más, lleve a cabo nuestro método de solución definitiva para problemas existenciales. Abra la ventana, inspire profundamente y salte al vacio.

Ud. está cansado de realizar siempre las mismas acciones para cambiar su vida?

- hace cerámica fría para adelgazar…
- deja de fumar y empieza a comer como loco…
- abandona el alcohol y se hace evangelista…
- abandona a los evangelistas y vuelve al alcohol pero combinado con drogas…
- va a la granjita y se droga con estiércol…
- inicia un tratamiento psicoanalítico y miente en su terapia…
- hace terapia en lugar de hacer lo que tiene que hacer…
- busca la solución de sus problemas en otro y cuando se da cuenta de su error cambia al otro por ‘otro’ distinto…
- odia profundamente a sus progenitores y luego contrae matrimonio con alguien que es el vivo calco de uno de ellos, o de los dos en aberrante conjunción…
- trae un hijo al mundo para llenar el espacio vacío de su angustia y el vástago luego de unos años se revela como individuo…

No demore más, abra esa ventana, abra la ventana a su vida y finalmente y de una vez por todas anímese a arrancarse la vida de un tirón.

Charles Baudelaire (9 de abril de 1821 – 31 de agosto de 1867).

Poeta, critico de arte y traductor frances.

Una carroña.

Recuerda lo que vimos, alma mía,
esa mañana de verano tan dulce:
a la vuelta de un sendero una carroña infame
en un lecho sembrado de guijarros,

con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,
ardiente y sudando los venenos
abría de un modo negligente y cínico
su vientre lleno de exhalaciones.

El sol brillaba sobre esta podredumbre,
como para cocerla en su punto,
y devolver ciento por uno a la gran Naturaleza
todo lo que en su momento había unido;

y el cielo miraba el espléndido esqueleto
como flor que se abre.
Tan fuerte era el hedor que tú, en la hierba
creíste desmayarte.

Zumbaban las moscas sobre este vientre pútrido
del cual salían negros batallones
de larvas que manaban como un líquido espeso
por aquellos vivientes andrajos.

Todo aquello descendía y subía como una ola,
o se lanzaba chispeante
se hubiera dicho que el cuerpo, hinchado por un aliento vago,
vivía y se multiplicaba.

Y este mundo producía una música extraña
como el agua que corre y el viento
o el grano que un ahechador con movimiento rítmico
agita y voltea con su criba.

Las formas se borraban y no eran más que un sueño,
un esbozo tardo en aparecer
en la tela olvidada, y que el artista acaba
sólo de memoria.

Detrás de las rocas una perra inquieta
nos miraba con ojos enfadados,
espiando el momento de recuperar en el esqueleto
el trozo que había soltado.

Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,
que esta horrible infección,
¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
tú, mi ángel y mi pasión!

¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias,
después de los últimos sacramentos,
cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias,
a enmohecer entre las osamentas.

Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos
que te comerán a besos,
¡que he guardado la forma y la esencia divina
De mis amores descompuestos!

Cada día es un eco, un rastro, algún gemido.

Tal vez, pregunta algo que en su boca se duerme.

Y luego balbucea, apretando los labios:

Amigos, olvidadme.

Llevando la mano al pecho pretende conocer

el final de la duda,

el valor inconciente de las contradicciones.

Hombre es, que muerto o vivo

estalla y resucita.

Qué difícil es velar la madrugada. Solo.

Hay días en que los recovecos del mundo

son barreras o pozos,

recuerdos imperfectos que están siempre

al alcance de su mano

y el suelo en el que pisa se parece

a todos los sitios que se han ido.

Días en que los ojos parecen faros

que conducen a las embarcaciones

hacia el naufragio seguro de la memoria.

Mientras, una bandada de gaviotas

planea a millas de distancia de este sueño,

que también se perderá

no sin antes haberlo desterrado.